Un principio dulce

A estas horas de la noche mis flores ya se han dormido y en la quietud de la noche te escribo amor.
La música que desde la otra esquina me acompaña me marca el compás con el que he de contarte este ahora, este desvelo, este quiero y no puedo, parecerme a ti en las metáforas no es tan fácil. No me salen las palabras que nos diferencia, porque lo que nos diferencia no son las palabras sino el modo de ordenarlas en este armario de dos puertas, ya ves, que escribo negro y tu ni te enteras que eso es un color, que escribo eso de ay amor y es como si llovieran grillos en diciembre, imposible de los imposibles que tu te enteres de nada, y nada, aquí estoy yo intentando decirte de alguna manera que no me gusta que te vayas a dormir al filo de mi cama, que me gusta compartir contigo hasta los sueños más profundos y me tienes toda la noche en vilo pensando que te vas a caer al suelo de un momento a otro y que te vas a romper la crisma, que no quiero más cuarto y mitad de colchón, que hay que ver, que no necesito tanto espacio para estar contigo, que me sobran todos los centímetros que me separan de tu boca, tu boca, que me sabe a fruta y a la canela del arroz con leche, tan rica, tan buena, tan jugosa, tan, tan, tan, afrodisiaca...

- No te vayas tan lejos después de hacerme el amor, amor
- es así como estoy acostumbrado a dormir- me dices
-Ya, pero búscame antes del amanecer-

... no pasan 30 segundos para tan feliz encuentro y aún no ha amanecido (dichosos tus abrazos)

Ausencia

Amor mío

nos hemos encontrado
sedientos y nos hemos
bebido toda el agua y la sangre,
nos encontramos
con hambre
y nos mordimos
como el fuego muerde,
dejándonos heridas.

Pero espérame,
guárdame tu dulzura.
Yo te daré también
una rosa.

Pablo Neruda

Corríamos, tanto que cuando llegó octubre nosotros ya estábamos en noviembre, nos gustaba arrancar las hojas del calendario de dos en dos para hacer aviones de papel con ellas, jugar con las manecillas de aquel viejo reloj para escuchar al cu-cu cantar e insistirle en que echara a volar, andar descalzos por la huerta del terreno de atrás y hacer una fiesta por todo lo alto entre los pimientos verdes, a mi siempre me ha gustado el sonido que hacen cuando recién cogidos de la mata los partes por la mitad, es un placer para mis oidos ese crujido, se lo decía mientras nos comíamos el queso parmesano a cucharadas, él se reía a carcajadas. Después siempre terminábamos revolcándonos por algún rincón de la casa y... así de felices éramos mientras estuvimos en Babia.
Hace más de dos años que se fue destinado a la base militar de Rota.
Rota

Siempre que vuelves a casa me pillas en la cocina, embadurnada de harina y con las manos en la masa

Mi hija ha llegado ahora, dice que en la calle está lloviendo. Me asomo al balcón y aspiro el aire que viene de fuera, percibo ese olor a tierra mojada que tanto me gusta y me alegro, aunque apenas hayan sido cuatro gotas, es lo que hay.
Sigo con la cabeza encastrada en un bloque y no pienso en que cosas escribiría aquí, quizás sea porque ahora prefiero la expresión corporal a cualquier otra y claro, ''eso'' solo lo puede entender quien comparte los sueños conmigo, para mi (eso) es tan bueno que escribo poemas entre las sábanas,¿los escribo? sí, y a la vez esparzo los versos entre las hortalizas que me ha traido esta tarde mi madre.
Para mañana tengo un pisto, uhmmm... exquisito.

Me da que si...

Anochece...
Acojo en mi seno a la luna
si en el interior se alborotan los versos.
En la selva de tu pecho
se figura un tesoro escondido
tímido rayo de sol
refleja un camino
Amanece...
Es verdad que el sol y la luna
se ven un par de veces al día
entre bambalinas
Y son como niños

Aquelarre

Fue por aquel verano de 1825, una noche de San Juan. Cuando despertaron la cama se había movido medio metro de la pared, un crucifijo yacía en el suelo hecho añicos, se había cumplido el conjuro, por entonces sus manos se habían vuelto pericones rojos para dar aire al fuego de la pasión, y no ardieron porque Dios no quiso.

De sus bocas brotaban manantiales de peces de colores en la alborada.

Este año ha vuelto a pasar, con la ausencia del crucifijo, solo un par de angelitos que sonreían pícaramente guiñándoles un ojo.

Con un par

La de cosas que se pueden hacer con un par de huevos..

Carta de amor en un domingo laborioso

Amor mío, me he dejado las tijeras en lo alto de la escalera del patio, me he asomado a la reja de mi ventana y me he dado cuenta que ya están los claveles reventones que se salen del tiesto, rojos como la sangre, rosas como tus labios, vainillas como el de los helados, es primavera y aún no han salido los barcos a faenar, temen los marineros los temporales que quedan por venir, aunque la mar está tranquila, se prevén remolinos de viento y olas de mas de cuarenta metros por las Azores y Neptuno se ha ido de fiesta subido en un Ferrari con las sirenas que
viven el portal de enfrente y quieren que las acompañe, que me vaya con
ellas, me anime y me una a ese festín dominguero, y no, amor, esta es la hora en la que le doy un descanso a los alfileres y los hilos de colores me suplican que les
cuente un cuento, una historia de las de antes y yo en este domingo laborioso
solo quiero tener a unos centímetros de mí tu boca jugosa para comértela a
besos, decirte que los domingos están pensados para disfrutarlos junto a ti, a tu vera, verita vera, aunque tengan las prisas de una semana que no dio más de
sí, tu ya sabes que hace años que regalé mi reloj de pulsera a Alicia, en mi
último viaje al país de las maravillas y así andurreo, inmersa en un tiempo sin tiempo que perder, solo estas cuatro paredes sujetas por unas vértebras que no se que
aguantarán y la claridad del sol que entra por mis ventanas van marcando
mis pautas, ahora paro, ahora sigo, estar contigo, contigo, por cierto... mi
padre ya sabe tocar el Himno de la Alegría con la guitarra, mi madre guisa los caracoles de puta madre y yo tengo que ir a lavar el coche...
¿te he dicho ya que te quiero?

Te mando un beso como el que te doy ahora mismo